Canciones

Más que nunca hoy soy consciente de que, definitivamente, todas esas canciones nunca hablaron de mí.

La Alhambra (Granada). 2012.

Planificar

¡Qué razón tenía John Lennon cuando dijo eso de que "la vida es aquello que te pasa mientras te empeñas en hacer otros planes"! Planificar es un verbo que no concuerda con los sentimientos en modo singular alguno porque estos provienen de una naturaleza gregaria. Planificas el trabajo, las tareas domésticas y académicas e incluso las vacaciones, pero la empatía debe por idiosincrasia escapar de los corsés de cualquier agenda. Los sentimientos no se miden en los minutos que distan entre un saludo y la base sucia de una taza de café, ni desde el primer bosquejo de dedicatoria hasta la postal latente en tu buzón. Los sentimientos se disfrutan, duelen en la distancia, mascullan encerrados entre confidencias y se acumulan para, un día como otro, cuando la nostalgia te golpea el encéfalo, abrir el corazón  y compartirlos con la memoria.

Planificar lo que queremos ser es una falacia. Esperar que el hado se aburra y corra en dirección contraria a la imaginada responde solo a nuestro afán de felicidad. Encontrarnos a nosotros mismos entre la maraña de artificiosas aspiraciones propias y ajenas es la mejor manera de atinar la ruta. El mapa de la felicidad se recorre a momentos ínfimos como los granos de arena junto al mar cuyo sonido tantas veces acompañó gula y conversaciones, pero trascendentales en su absoluta cotidianidad. Despertar repentinamente a lo que 'los importantes' filtran de tu comportamiento es tan impagable como un sorbo de vino afrutado por la brisa que me regalaron muchos momentos compartidos. Pausados, frenéticos, sentidos y hermosos. Inolvidables.

"Haces feliz a la gente" (¿existe algo mejor?).

A MIGUEL, CON TODO MI CARIÑO, POR TODO LO QUE ME HAS ENSEÑADO.

Playa Victoria (Cádiz)

La próxima vez

La próxima vez que cabalguemos juntos llevaré en mi frente sudorosa una lista de prejuicios por desmontar. Sentiré el mismo nudo asfixiante en el estómago del primer galope, en el que oigo a mis vísceras retorcerse de vergüenza. Te pediré mil disculpas por no tomar las riendas de un pecado que nunca llegamos a consumar. El freno del pudor pesó más que el sinsentido de aquel laboratorio de envases de comida rápida y bombillas fundidas. No lo puedo remediar, o tal vez no quiera.

La próxima vez que me pidas que te acompañe, si es que lo llegas a hacer, me temo que recularé y te buscarás a otro copiloto, como dijiste entre susurros. En mi boca, una mueca insensata negará la mayor y tu extraordinariamente fingida despreocupación tapará los resortes del placer. Buscarás con todo derecho a ese nuevo acompañante sin miedo a tropezar en un camino enfangado por mi propia insensatez. Y yo erraré desconcertado en un cenagal que, vaticino, no querrás volverás a pisar, al menos cogido a mi mano.

Aunque lo ignores, te hablo desde aquí porque es el filtro de lo que soy en la vida real. Un anodino treintañero sin adjetivos a los que unir su nombre de pila.

Así vuelvo a estos fueros, lleno de lodo y exhibiendo impúdicamente neuronas mal conectadas. Quizá vuelvo por eso mismo, por un chispazo de infelicidad desbocada. Pasto para el ganado, elucubración pusilánime.

Medina Sidonia, Cádiz (03-03-12)

"Quizá todo tipo de placer es solamente un sustituto" (Williams Burroughs)

Roma (07-04-11)/Vísceras

Lo que últimamente más excita la masa inconsistente de mis reflexiones es saber que nadie es capaz de medirla y separar lo magro de lo saludable. Quizá sea mejor así.

Roma (07-04-11)/Absolución

Hoy me otorgo la absolución de los imposibles, los que irremediablemente están perdidos en la misma tela de araña de donde nació un agobiante sentimiento de inutilidad. Me absuelvo porque no necesito intermediación de ninguna naturaleza para llevarlo a cabo. Los pecados son menos dúctiles si no se está predispuesto a cometerlos.

Roma (09-04-11)/Interludio atónito

Hoy no tengo nada que decir. Palabras podrían escaparse en un roce frívolo a tu mejilla o grabarse con dolor en la conciencia. Sin maldad, sin atisbo de oportunidad, pero profundamente certeras en el núcleo de una intelectualidad vacía, ansiosa por darse de bruces con una parte de la imagen que poseen de ella. La otra parte traga bocanadas en pasar del intento a la perpleja cotidianidad de lo esperable.

Nada tengo hoy que decir. Por mi bien.

Roma (09-04-11)/Interludio apócrifo

Lo sagrado sólo es tal si lo veneras incondicionalmente. Lo profano es más apetecible si no te lo tomas en serio. La felicidad sólo se alcanza en la medida en que conjugas semejante dicotomía. La felicidad sólo es un juego de impostores donde una nueva partida comienza al límite de una imprudente apuesta. Apuesto a que esta no será la apuesta final de la partida que deseo ganar. Apuesto a que el mayor impostor es que el vierte en prosa el falso comodín de una baraja de imposturas, quimeras, soledad y vacío. Apuesto en falso para poder vencer.

"Me encanta cuando eres tú"